Vom Gefuehl, das er so liebt III

Er dachte nichtmal im Traum daran, heute etwas zu schreiben.
Weil er seit Ewigkeiten nicht geschrieben hat. Weil er dachte er kann es einfach nichtmehr, sich hinsetzen – einfach losschreiben. Vorallem nicht jetzt.

Aber es scheint so, als kann er es.
Versucht, wohl eher.

Denn jetzt sitzt er da, hat den Laptop nochmal hochgefahren.
Und er denkt zurueck an diesen Abend, an die vielen Leute, an die Geschichten. Und er hat die Bilder in seinem Kopf, vom Sonnenuntergang mit dem Containerhafen im Vordergrund, vom Feuer in der Tonne, von R.s und B.s herzhaftem Lachen, vom herzhaften Lachen der anderen Leute bei denen es ihm nicht soviel bedeutet, von den unzaehligen Polstern in der Kueche. Er sieht die Geschichten vor sich, die erzaehlt wurden, er sieht seine Geschichten, die er auf Reisen erlebt hat, und so unzaehlige andere Sachen.
Und jetzt sitzt er da und spinnt Plaene, geht die verschiedensten Szenarien in seinem Kopf durch, spielt alles bis ins kleinste Detail durch, obwohl das doch so absolut nicht seine Art ist. Er hat einfach nur Angst. Angst wieder dort zu landen, von wo er doch eigentlich weg wollte. Aber es waere doch eigentlich ok? Unter Umstaenden? Unter UMSTAENDEN. WUNSCHSZENARIEN. TRAUMVORSTELLUNGEN.
Und er probiert sich zu erinnern, warum er wegwollte.
Und er glaubt er weiss es.
Und er macht sich Gedanken – unzaehlige.
Gedanken. Das Schlimmste. Das Boese.
Und er ueberredet sich dazu jetzt aufzuhoeren
und einfach nur zurueckzudenken, an den Moment in der Kueche, als er die Gitarre in die Hand nahm und beschloss, das Leben eines Reisenden weiterzufuehren.
Und er sieht wieder das herzhafte Lachen
und das Feuer
und die Geschichten
den Abend generell
und DIESEN Moment, als er die Gitarre in die Hand nahm.
Es war sein Gefuehl, SEIN Gefuehl,
und niemand sah es ihm an,
und nichtmal er sieht es jetzt, wo er, wenn er noch nochmal ueber diese Zeilen fliegt HASS auf sich selber und alle gerade getippten Worte bekommt und am liebsten alles loeschen moechte,
aber fuer den Moment war es:
Symbiose. Einklang.

Und das kann er sich nicht nehmen, nicht einmal mit diesem Eintrag.